VIII.
Desengaño
de vivir como esclavos,
desengaño
de parir cielos.
No ha
venido nadie a alzar cruces y clavos.
Seguimos
atados con este camelo
que
nos ciega de la noche libre;
bella
como piel de tierna joven.
El
patrón opta por que no se estime
dolor.
Nosotros, el bien.
Diego Colomer
Desde Sierraversa
Sociedad del Último Templario
Aquella tarde, Sierraversa amaneció bajo la lluvia.
No era una lluvia violenta. Caía con una paciencia antigua sobre los tejados, los puentes y las hojas oscuras de los árboles. Desde los bosques que rodeaban la ciudad descendía una niebla fina, y las luces de las primeras casas comenzaban a encenderse una por una.
Gonzalo Urrutia caminaba solo; llevaba su abrigo oscuro, el cabello húmedo sobre la frente y las botas hundiéndose lentamente en el barro del sendero. No tenía prisa. Nunca la tenía cuando caminaba bajo la lluvia...
Las ventanas del autobús me anuncian como azur, se esconden los brazos de una mujer de concreto; como azur, los ojos de fuente lloran día con día. Las ventanas del autobús me anuncian como esa mujer-diosa contiene los sufrimientos y las ardillas de los parques. La vieja chancera, la joven de las manzanas y niños con volantes parecen flotar con cada disparo de fotografía que un hombre hace, tratando de olvidar sus cincuenta años de piezas de amor olvidadas.
Con cada esquina y rincón ruinoso voy atendiendo a mi deseo, mis obscuridades, mi existencia ajada de soledad.
Un pequeño sol amarillo, que cuelga del cielo raso de un tienda, parece asirse de mi atención mientras a su oído digo:
"Me gustan las estructuras que por fuera parecen casas, pero en su interior un bodega son; me llenan esas miradas tristes de las ventanas, en los edificios más altos, cuando la lluvia las obliga a mirar hacia abajo. Rio al ver como esos niños de metal y cuatro ruedas juegan a perseguirse por la calles, como luces rojas los detienen en el tiempo, para salir corriendo un segundo después. Ese edificio mayor se esconde detrás de los escudos de casas-pulga, de casas con créditos e hipotecas, con madres de alabastro y caramelo. Sí, me gustan todas estas cosas".
Mis pasos de proletariado, de multitud solemne, de amor contenido no me niegan la belleza de un hogar. A mi llegada, mi mujer es todo atención y risas; en mi noche oscura, jardines verdes, madreselvas; a mi noche, cena y cama caliente.
Colomé Bojorge
Desde Sierraversa
Sociedad del Último Templario
NO NOS NACE...
No nos nace de entre las venas,
lo sentimos dentro de ellas;
es el sudor de savia entera
y madera
cual tronco horadado de pena.
No nos nace de entre las venas.
El raicero de ellas,
insertas en la tierra-carne
del hombre mortal
horadado en la faena,
No nos nace,
ramifica en venas
sabio éter en fugaz pena.
VAHÍDO
Dulce niña abandonada
por el tiempo cruel,
de su cartera caída
penden la cosmetiquera,
un espejo y la soledad ajada.
El libro sin leer y aromas de a tres,
nos esperan por doquier.
Ríe... ríe niña. Por primera vez.
Diego Colomer
Desde Sierraversa
Sociedad del Último Templario
A Azalea...
Mientras su mente repetía constantemente:
"Sol, sol, sol, sol, sol…", sus piernas y pies parecían haber tomado
posesión de su ser y por más que intentaba detenerse la inercia de su constante
movimiento hacia adelante no cesaba.
Geranio: "Sol, sol, sol, sol..." palabras
que continuaban taladrando en su pensamiento y el astro diurno no hacía acto de
presencia por ningún paraje.
La extenuación pronto dio lugar a las gotas de
sudor, de ese sudor que nos recuerda las tardes calurosas de verano. Pero él no
se daba por vencido, el sol era su meta y no vería reposo sino hasta dar con la
estrella. En ese instante una idea le asaltó a la cabeza; el sudor de su frente
era una inequívoca señal que su travesía pronto conocería un final.
Higuera: ya no era su mente la que repetía: "Sol,
sol, sol, sol...”, ¡era él! su deseo de encontrar el sol le había llevado a
repetir esas palabras como un mantra.
"Sol, sol, sol, sol..." bendecía y
gritaba. "Sol, sol, sol, sol..." gritaba y bendecía al tiempo en que,
inconscientemente, su caminar se transformaba en un leve trote y que
rápidamente se convirtió en los ágiles pasos de una carrera.
Huacatay: pronto, la expectativa de encontrar lo que
ansiaba tanto le llevó a tener inconsciencia en sus actos e inundaba su ser con
movimientos atontados y sin control: "Sol, sol, sol, sol..."
Hierba
buena: el destino no pudo más.
Con toda la fuerza de su correr cayó al suelo, hiriéndose la frente seriamente
y un doloroso corte en ella le había llevado a sangrar profusamente... Ahí
comprendió que había cometido el mismo error de su pueblo. Cayó al no ser consiente
del camino que transitaba, si tan solo hubiera abierto sus ojos, se habría dado
cuenta que el sol estaba allí, en frente de él...
"Sol, sol, sol, sol..." se lamentó
amargamente mientras la diosa estrella apagaba su fulgor para siempre.
Sociedad del Último Templario
I
Pero esa tarde fui empujado por no sé qué
fuerza
a caminar… es cierto, podría
decir que me llevaron los gatos,
los brazos que descienden de las iglesias y los
pechos de las madres,
pero la verdad está en mi pensamiento.
Las hojas de los árboles me acompañaron
a pasos lentos por la calzada. Mi pensamiento
no era otro, las hojas de los árboles me
acompañan.
Bien podría decirte que las mañanas de los
sábados miro caricaturas
y las tardes de los viernes paseo por Broadway,
Lisboa o Salónica,
pero no quiero llenarte de anécdotas, de luces
y otros deberes…
Mi buen amigo. Decirte que esta historia
empieza
de un modo tan simple
es como negarme a mí mismo,
como llenar el cielo azul con verde de la
paleta del pintor aficionado
y te confieso que tratar de conjeturar un
principio tan sencillo
embarga de pena mi alma.
No imagino a Ulises en semejante posición,
a Monsieur Dupin, descendiente de noble cuna,
siendo martirizado
por un génesis tan ordinario
pero trato de calmar mi conciencia al creer que
el inicio de toda secuoya siempre es el mismo
suelo,
la tierra misma…
así que, como luz perenne, mientras mis
entrañas gritaban silentes,
la casa, de un tono blanco extraño para mí,
apareció ente mis ojos. Contando historias.
Y como el viejo marinero, que en cada puerto
despide
deseos, flores, recuerdos y astucias,
la casa colgaba triste de una esquina olvidada
por la ciudad
colgaba de los recuerdos y las vigas, antaño
lustrosas,
hoy vetustos enseres que viajan en el tiempo.
Empezamos por el inicio mi amigo.
Mi nombre es...
Mi nombre es... Lo siento, debí olvidarlo lejos
de aquí.
Pero sí puedo decirte que soy Idrissa,
que soy sólo yo, nadie más... Perdón
nuevamente,
soy yo y mi alma, aun cuando siento, en varias
ocasiones,
que es una carga en mí.
II
Volvamos y te relato,
el recuerdo de aquella vieja casa esquinera. Golpeteaba
en mis sienes, en mis manos y uñas;
en mis ojos y lágrimas.
Ahora sé que Dios no está aquí,
que el UNO plotínico y el TRINO cristiano
es perfectamente accesible en la metafísica
del átomo.
Pero no te confundas amigo,
aún sigo sin creer.
Sasta, un poeta desesperado
Desde Sierraversa
Sociedad del Último Templario
En la noche del agua negra
visitamos la morada, de amor protervo,
lamentable sentimiento sin legra
que tiño los ojos del cuervo.
Pero imperante, el buscar recóndito
aquel azur, diestra flama eterna.
Que cae del dintel y cubre el amito,
para gritar al Mar de Averna:
¡Cubre las manos padecidas de la obscuridad!
Y el pronto cobijar, del amor naciente,
con tiznes brumosos, por manos del abad;
lapislázuli feroces, aquel diciembre doliente.
Clión, un Duende
Desde Sierraversa
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